quinta-feira, 11 de agosto de 2011

POEMA EM DESCONSTRUÇÃO


                                     (para ouvir Piazzolla)

Há algo que não se define
Que ficou suspenso
Em algum momento
Que perdeu peso e concretude
E não se projetou nem foi além
Para espraiar-se em objetivo ou realização
Mas está lá
Em algum lugar que não é lugar
Momento que não é momento
Nem preso nem solto
Apenas inerte
Em sua quase possibilidade
Estanque em vir a ser intangível
Sem perpetuar-se
Em instante de vácuo
De força em inação
Esperando...


 
               mesmo em mistura perfeita de tango e flamenco
               castanholas,
               leque,
               olhos frios e sedutores
               tamancos no tablado,
               dó sustenido de Piazzolla gemendo,
               ardendo na alma
               la sangre del toro derramada en la plaza,
               estrugir de motores na pálida manhã,
               rebentar de canhões que atropelam as almas,
               paixão intensa e brutal dos amantes alucinados...

Hay algo indefinido
Preso na inquietude
De sonhos sufocantes
Brumosos y calientes
Esperando

como la sangre del toro derramada en la plaza
fremente, dorida a cada gota espargida
em tímida unção,
viva, mas a morir.

Inquietos, expectantes, ansiosos
Todos são mortos-vivos nesta cidade de aparências
Com a arrogância dos bêbados histriônicos
Pensam que são eternos em sua cansativa ebriedade,
Em sua necessidade infantil de trocar as máscaras
Que os unem na mesma perplexidade ante a morte,
Na mesma letargia estupidificada de todos os dias,
Que os faz traçar com rapidez seus caminhos rotineiros
Na tentativa de beber a mesma água da mesma chuva
Que ainda não caiu.

Há algo que não se define.
Como uma planta
Em estado germinal,
Como a explosão de uma bomba
Ainda não fabricada
Ou um verso nunca tentado
De uma poesia que jamais será escrita,
Presa na eternidade de impossível ritmo,
Esperando.

como la sangre del toro derramada en la plaza
fremente,
dorida a cada gota espargida
como tímida unção,
viva, mas a morir,
hay algo indefinido,
preso en la calle por los pies
de los caminantes sufocados
por sus apresados miedos
da rotineira vida que os estrangula
a poco y poco.

O súbito enlouquecido grito daquele
Que todos matam de fome
Que todos matam de fome que todos matam de fome
Que todos matam
E mandam comer o lixo feito das migalhas
Das migalhas esquecidas pelo sarcasmo... O olhar perdido, parvo 
Condenado à eternidade do desespero pelos olhares bem nutridos
Bem nutridos que alimentam e engordam a miséria
A miséria não provoca pesadelos nos sonhos dos diletantes
Pesadelos nos sonhos dos diletantes esguios
Esguios em sua filosofia de prazeres
Insensíveis
Fechados em casas, casulos, castas
Em grades contra os gritos da loucura
Da fome
Do desespero
Em ritmo estanque, assustado, mórbido
Em eterna pausa mortiça

Hay algo indefinido
Preso na inquietude
De sonhos sufocantes
Brumosos y calientes
Entorpecidos em momento de concha
E aquário
Esperando




                         em mistura perfeita de tango e flamenco
                             tamancos no tablado
                                Piazzola ardendo na alma
                                    derramada en la plaza
                                         na pálida manhã dos amantes
                                            alucinados
                                               em seu momento de concha
                                                    cansativa ebriedade de prazeres
 


Hay algo indefinido
Como se cautivo,
Parvo em la perplexidad letarga
De imposible cadencia
Esperando




                                                        o súbito enlouquecido grito
                                                     do condenado à eternidade
                                                  do esquecimento,
                                               o olhar perdido
                                            vagando na impossibilidade...
                                          máscaras histriônicas
                                        sucedendo-se no carnaval da miséria
                                      em sádico divertimento
                                    feito de migalhas de sonhos,
                                  eternos em perplexidade,
                                imersos em esguios pesadelos,
                             sustentados em instante de vácuo
                          por medos represados... concha e aquário
                        esperando

Há algo indefinido
Preso nas gargantas de rios viscosos
Encobertos por neblinas de manhãs estranhas
A que sucedem tardes que se esgueiram,
Errantes em sua ânsia de caminhos,
E noites que revelam galhardia em sua escuridão,
Sempre misteriosa e sedutora,
Feita para o tatear de cegos
Em estradas escorregadias de esperanças,
Embrutecidas por pedras e desníveis,
Entorpecidas pelos inevitáveis tropeços
De instintivos passos em esquivas tentativas,
Na ambígua necessidade de ir além
E tentar espreitar.

...Y se queda involucrado en el aire
E não se decide a tornar-se em gotas
Ou pedaços,
Teoremas ou hieróglifos.

Não se faz determinado ou escuso,
Quieto ou instigante.

Apenas quase
Silente
Ominoso

Como fumaça despercebida
Que não se vê nem se desfaz
Em luxúria
De equívocas brisas
Trêfegas
Em seu bailar sorrateiro
A insinuar instantes
Imersos na volúpia
Da possibilidade

Como um staccato de Piazzola ao bandonion
Prestes
Casi

En la calle
Recuerdos de tus pasos
Un estupendo voltear en la memória
Las noches de nuestros corazones
Sequiosos y calientes
Súplices
A esperar


 
                         como rajadas de suspiros
                         transformados em murmúrios
                         que se revelam desnudos gritos
                         castanholas trepidantes
                         implacáveis
                         em sublime mistura de tango e flamenco


 
Há algo que não se define.
Como passos súplices,
Sequiosos,
Murmúrios implacáveis,
Rajadas de suspiros
Trepidantes, desnudos, a insinuar,
A espreitar
A memória de nossos corações.

A esperar
Equívocas brisas...

Passos imersos
Na volúpia da possibilidade,
Como fumaça despercebida
Em bailar sorrateiro...

Há algo indefinido
Que perdeu o seu momento de ser
De desnudar-se em perpetuidade
De desfazer a ansiedade de enigma
E permanece
Em seu deserto de esfinge...

Como sustenida nota
Perene
Inalcançável
Em estado de quase solidão

Como insensível dor
Em momento de quase
A espreitar


 
                       enquanto                         
                         corre                           
                                 o                  
                                 rio                         
                      em                            
                      desvairada           
                   liberdade                              
                    de águas                        
                       paixão                    
                         total                      
                           fúria               voluptuosa harmonia
                                                                             sombras e reentrâncias
                                                                    ruborizadas   
                                                          flores a nascer
                                                               tímidas
                                                    inquietas          temerosas
                                                       em destemor de vida

Ergo-me sobre meu coração
Volumoso impulso líquido
Desentranhar em etéreas espumas
Encachoeirar em súbitas águas
Desenfreada busca interna
Mansidão e espera
 
 
Lá!                                                             em mim
                                                              no aconchego
                                                                  da pele
 
                                                                         Sinto

Algo que não se define
Que não se decide a ser...
Como uma folha solta
A desfazer-se na ilusão
Da totalidade do pó,
Apenas um sopro...

A quase possibilidade
Da brisa
Do vento
Do redemoinho
Em louco movimento
De tango ou flamenco

Entorpecer de sonhos,
Inebriar...

Lá!

                                  Onde finge o campo
                                  De tecido verde
                                  Ou de cortina sacra
                                  Eu me deleito na suave
Solidão da espera 


Imerso                                              Solene

                          em                                        meu
                              totalidade                            perfeito
                                   de nadas                                estar

Embriagante quase...

Há algo que não se decide,
Não se define,
Que perscruta cada passo
De cada inquieta busca,
Como desnudada nota sustenida

Presa
Instigante
Desafiando eternidades
Desconstruindo-se em ritmo
Desatinada na sombra de sua mudez
Incrédula pela força interna informe
Desfazendo-se em sóbrios contrapontos
Desvendando extenuantes loucuras
Desabrochar de silêncios
Gota a gota
Pausa

                                                           Pausa
                                                          

                                                                  Ritmo
                                                        Tamancos no tablado
                                                 Força interna informe
                                        Sóbrios contrapontos
                               Medos represados em concha e aquário
                        Sustentados em instante de vácuo
                 Em sublime mistura de tango e flamenco
         Nas noites de nossos corações
  Indefinido quase                               como o espreitar da flecha
     Como rajadas de suspiros
          Como passos súplices
              Como fumaça despercebida
                  Como uma planta em estado germinal
                     Como a explosão de uma bomba ainda não fabricada

Como sustenida nota
Como insensível dor
Como um verso nunca tentado
De uma poesia que jamais será escrita
Como um staccato de Piazzola ao bandonion

Lá!
                                        
                                         Onde finge o campo de tecido verde
                                         Ou de cortina sacra
                                         Eu me deleito na suave solidão
                                         Imerso em totalidade de nada

Momento que não é momento,
Preso na inquietude de sonhos sufocantes,
Na eternidade de impossível ritmo...
Esperando...

2 comentários:

  1. Poema instigante este. Dá uma sensação de desconstrução do que se passa à volta; algo que não se define, principalmente ao som de Piazzola (imaginário). Valeu, Blogueiro!
    Lidia.

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  2. Onde finge o campo, também é me lugar. Obrigada.

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