BOI MORTO

Como em turvas águas de enchente
Me sinto a meio submergido
Entre destroços do presente
Dividido, subdividido,
Onde rola, enorme, o boi morto,

Boi morto, boi morto, boi morto

Árvores de paisagem calma,
Convosco – altas, tão marginais! –
Fica a alma, a atônita alma,
Atônita para jamais.
Que o corpo, esse vai com o boi morto,

Boi morto, boi morto, boi morto.

Boi morto, boi descomedido,
Boi espantosamente, boi
Morto, sem forma ou sentido
Ou significado. O que foi
Ninguém sabe. Agora é boi morto,

Boi morto, boi morto, boi morto.

(Boi Morto. Manuel Bandeira – Opus 10)

     Sobre este poema, Paulo Ronai escreveu:

     “O poema serve de referência à relação entre a poética de Manuel Bandeira e a geração de ’45. Disse o poeta, em certa passagem de Itinerário de Pasárgada, que jamais fez poema ou verso ininteligível para se “fingir de profundo sob especiosa capa de hermetismo”. Só com esse fim também não o teriam feito os melhores poetas daquela geração. A verdade, porém, é que “Boi Morto”, ao ser publicado em suplemento dominical, causou a maior celeuma pelo seu hermetismo...

     “Estrofe a estrofe, boi morto vai adquirindo um estranho valor para, afinal, dominar todo o poema. Ressalte-se o rejet dos 14º/15º versos, no qual o composto boi morto é seccionado, obrigando a uma pausa que lhe engrandece e dá força (...)”.

     (BANDEIRA – Seleta em Prosa e Verso. José Olympio Editora. 1957).

     Poesia é ritmo. Assim como na música, é necessário ter ouvido para escrever poesia. Aliás, nasceram juntas: música e poesia são irmãs-gêmeas. Os primeiros grandes poemas conhecidos, como o Rig-Veda ou os épicos Ilíada e Odisséia, de Homero, ou os poemas de Hesíodo, foram escritos para serem cantados. A recitação de um poema, o dizer a poesia, exigia um instrumento musical. E na época de Hesíodo e de Homero os poemas eram escritos em hexâmetros, uma forma de métrica ou esquema rítmico ideal para a poesia épica, escrita em grego. Permitia que o lirismo poético dos versos cantados fosse mais enfatizado e as histórias contadas no poema épico, ou “cantadas” tivessem a necessária conotação heróica.

     Boi, morto, boi morto, boi morto.

     Nosso futebol, que deveria ser a poesia do povo... como anda triste! Resolveram metrificá-lo e o que se assiste aos domingos são peladas homéricas, com jogadores sem criatividade, jogadas pré-fabricadas – sempre as mesmas! Conta-se uma história sobre Garrincha em um treino do Botafogo. Garrincha era um driblador; adorava o drible pelo drible, a arte pela arte. Mas o seu treinador, à época, era dado a modernismos. Queria que Garrincha chegasse na linha de fundo e cruzasse para a área. E Garrincha fingia que não entendia e continuava driblando depois de chegar à linha de fundo. Então, o treinador, que não lembro o nome, colocou uma cadeira exatamente na linha de fundo e disse para Garrincha que ele deveria cruzar a bola para a área quando chegasse ali onde estava a cadeira. Garrincha não se fez de rogado. Driblou um, driblou dois, driblou três, chegou na linha de fundo e viu a maldita cadeira. Driblou a cadeira e continuou driblando gol adentro. Garrincha inventou a sua própria métrica e a sua própria poesia no tempo em que o futebol brasileiro era esfuziante.

     Boi morto, boi morto, boi morto.

     E cada poema exige o seu andamento, assim como a boa música. Por exemplo, não se pode ler Boi Morto rapidamente. A forma como foi escrito exige um andamento lento e pensativo. E não só a forma. O conteúdo, por mais “hermético” que pareça, pede ao leitor a visualização de imagens paradas, quietas, quase assombradas. E isso exige um ritmo lento na leitura.

     Ao contrário de “Vou-me Embora Pra Pasárgada”, que pede uma leitura leve e rápida, quase singela, em acordo com o conteúdo proposto pelo poeta: “Vou-me embora pra Pasárgada/Lá sou amigo do rei/Lá tenho a mulher que eu quero/Na cama que escolherei (...)”.

     Poesia é ritmo e não conheço nenhum outro poeta que tenha viajado por tantos ritmos como Manuel Bandeira. Antecipou-se alguns anos à Semana de Arte Moderna, de 1922, à qual criticou, no início, mas depois entendeu que era algo que ele já tinha feito. Tanto assim, que “Os Sapos” (que tinha sido escrito em 1918 e publicado em 1919), foi lida por Ronald de Carvalho durante aquela Semana de arte revolucionária. Sob vaias do público, que não entendia nada. Mas o público sempre vaia o que não entende. Leiam um pedacinho:

Enfunando os papos,

Saem da penumbra,

Aos pulos, os sapos.

A luz os deslumbra.

Em ronco que aterra,

Berra o sapo-boi:

- "Meu pai foi à guerra!"

- "Não foi!" - "Foi!" - "Não foi!".

O sapo-tanoeiro,

Parnasiano aguado,

Diz: - "Meu cancioneiro

É bem martelado.

Vede como primo

Em comer os hiatos!

Que arte! E nunca rimo

Os termos cognatos.

O meu verso é bom

Frumento sem joio.

Faço rimas com

Consoantes de apoio.

Vai por cinqüenta anos

Que lhes dei a norma:

Reduzi sem danos

A fôrmas a forma.

Clame a saparia

Em críticas céticas:

Não há mais poesia,

Mas há artes poéticas..."

     Deu vontade de ler todo o poema, não foi? É uma crítica ao Parnasianismo, ao estufar dos papos daqueles que se pretendiam donos do perfeito ritmo, da esmerada métrica e da rima inatacável.

     Boi morto, boi morto, boi morto.

     Convocaram Tostão para a Copa do mundo de 1970 porque ele era melhor que Pelé. Escrever isso é uma heresia? Sejamos heréticos. Todos concordavam que Tostão jogava melhor que Pelé, naquela época. Época em que o Cruzeiro de Tostão foi à Vila Belmiro jogar com o Santos de Pelé e ganhou por seis a dois. A diferença é que Pelé tinha a coroa e a carreira de Tostão foi curta. Principalmente depois de sofrer um descolamento da retina que quase o tirou da Copa. Por isso, jogou o Mundial com todos os cuidados, evitando choques, mas fazendo jogadas brilhantes. Em uma ou outra partida, foi substituído por Paulo César Caju. Aquele era um time que se dava ao luxo de ter Paulo César na reserva. Foi a última vez em que o Brasil viu uma seleção de craques.

     Boi morto, boi morto, boi morto.

     A métrica nasceu naturalmente; não foi imposta à poesia. Mas antes da métrica veio o ritmo, a musicalidade. A rima nasceu junto, como uma espécie de “enfeite” rítmico. Talvez tenha surgido nos primeiros ditirambos a Dioniso, quando aquele deus foi incorporado ao panteão grego, no nascimento do teatro. Ditirambo, que significa "hino em uníssono", consistia numa ode ao deus, cantada e dançada por um coro de 50 homens (cinco para cada uma das tribos da Ática) vestidos de sátiro. Com o tempo, o ditirambo evoluiu para o drama, para a forma teatral, perdendo a métrica original e adquirindo outras formas, que incluíram a prosa poética.

     Hoje, entende-se prosa poética por verso livre, que é a libertação da métrica e da rima, que poderá acontecer ocasionalmente. Mas necessita do ritmo para ser poesia, ou será apenas prosa. Sem ritmo, poderá ser prosa em versos, mas prosa. Mas como saber o que é liberdade se você não sabe o que é prisão? Acredito ser essencial para o poeta o conhecimento das formas poéticas, dos diversos tipos de métrica, do colorido das rimas, para que possa adquirir o ouvido necessário para, talvez um dia fazer a sua própria e original composição poética. E originalidade é o mesmo que liberdade e também rima com criatividade. Foi o que bandeira nos mostrou, quando tecia suas redondilhas, escrevia seus sonetos, aventurava-se por um vilanelle e depois se permitia o ritmo dissoluto.

     Boi morto, boi morto, boi morto.

     O futebol acabou no Brasil. Por mais que a mídia insista – porque a mídia futebolística vive do futebol e tem que defender o seu ganha-pão – em dizer que jogadores médios, às vezes medíocres, são craques, ninguém se engana com o que vê. Ficou demasiadamente contido em parâmetros e compartimentos estanques. Sabe-se antecipadamente o que cada time vai fazer, de que maneira vai jogar. Os jogadores estão ricos demais, perderam aquele elã dionisíaco de um Garrincha, a capacidade artística de um Tostão ou a instintiva genialidade de um Pelé. Fabricam-se jogadores às dúzias nas escolinhas de futebol, mas os programam como robôs. Todos eles tem que chegar à linha de fundo e cruzar para a área. Aquela poesia do futebol brasileiro está morta.

     Boi morto, boi morto, boi morto.

     Manuel Bandeira morreu em 1968. Corrijo: o corpo de Manuel Bandeira morreu em 1968. E deixou uma obra imperecível. Viajou por todas as possibilidades e foi precursor de muitas escolas poéticas. Em um dos seus poemas ele escreve:

POÉTICA

"Estou farto do lirismo comedido

Do lirismo bem comportado.

Do lirismo funcionário público com livro de ponto

expediente protocolo e manifestação de apego ao Sr.

diretor.

estou farto do lirismo que para e vai averiguar no

dicionário o vernáculo de um vocábulo.

Abaixo os puristas.

Todas as palavras sobretudo os barbarismos universais

Toda as construções sobre tudo as sintaxes de exceção

Todos os ritmos sobretudo os numeráveis

Estou farto do lirismo namorador

Político

Raquítico

Sifilítico

de todo o lirismo que capitula ao que quer que seja

fora de si mesmo.

De resto não é lirismo

Será contabilidade tabela de co-senos secretário do

amante exemplar com cem modelos de cartas e as

diferentes maneiras de agradar as mulheres etc...

Quero antes o lirismo dos loucos

O lirismo dos bêbedos

O lirismo difícil dos bêbedos

O lirismo dos CLOWNS de Shakespeare

- Não quero mais saber do lirismo que não é

libertação."

     Boi morto, boi morto, boi morto.

     Admirava-se o futebol brasileiro quando ele tinha aquele lirismo dos clowns de Shakespeare; o lirismo dos loucos. Dizem que Bandeira gostava de ver o Botafogo jogar. Ver Garrincha e sua poética muito própria. Alguns anos depois de sua morte, o futebol também foi acabando no Brasil. Ainda durou uma ou duas décadas e depois se transformou no futebol empresa, sem poesia alguma. Mas o povo brasileiro continua hipnotizado pela métrica das quatro linhas, esperando um milagre a cada partida. Um milagre poético de jogadores milionários, que fazem um teatro meramente apolíneo.  A revolução do futebol já teve o seu tempo e agora transformou-se em dinheiro.

     Hoje, a poesia revolucionária está em outro lugar do Brasil, menos nos estádios. Talvez nas marchas das ruas, nas passeatas que germinam, no povo que diz não.

     Boi morto, boi morto, boi morto.